Shakespeare escrevia por dinheiro: E quem irá dizer que não existe razão?

A Literatura como Arte tem entre suas ‘n’ características o fato de emocionar o homem. Falar isso desse jeito parece algo meio frio, meio distante do que esse ’emocionar’ pode significar. Para dar um exemplo, vou primeiro citar um caso que envolve duas artes diferentes, a Música e o Cinema. Eu tinha algo entre 14 ou 15 anos e consegui convencer minha mãe a me levar ao cinema para assistir ao filme Minha Amada Imortal. E era um filme bacana e legal, e puxa, como eu gostava do Gary Oldman e tudo o mais. Até que chega uma cena perto da conclusão, com a Nona Sinfonia. Vou economizar as palavras e colocar a cena aqui (a qualidade está um pouco ruim, mas acho que já dá para captar a ideia):

Há uma combinação de elementos ali que até hoje ainda faz com que eu chore toda santa vez que eu assisto a esta cena, mas destaco principalmente a fuga do menino Beethoven com a música tocando, chegando ao ponto máximo quando ele começa a boiar no lago que reflete a luz das estrelas. Como vi no cinema, imagine tudo de forma mais ampliada – som, imagem – ampliando assim também os sentimentos. Talvez seja a memória daquela tarde no cinema que ainda faz com que eu me emocione, mas o fato é que eu realmente não consigo lembrar desse momento sem pelo menos uma lágrima. O engraçado é que se comento algo sobre Minha Amada Imortal com minha mãe, a cena que ela lembra é exatamente esta – então acho que o efeito não foi causado só em mim, no final das contas.

Mas é Cinema, e como disse, há a Música junto. Vários sentidos sendo provocados ao mesmo tempo, talvez a reação seja até natural. Mas e a Literatura? A forma de recepção é diferente, depende muito da nossa capacidade de usar a imaginação para conseguirmos visualizar o que está sendo narrado, então arrancar lágrimas de um leitor é algo difícil. Não basta descrever uma cena triste: o escritor antes precisa apresentar uma personagem com a qual o leitor vai se importar, ao ponto de realmente ficar triste com algum momento narrado. “Que bobagem, é só uma personagem!”, você pensa, enquanto enxuga algumas lágrimas dos olhos. Mas não tem jeito: lá está você, sentindo por um pedaço de ficção o que provavelmente sentiria por um amigo próximo.

Pessoalmente sou conhecida por ser uma manteiga derretida, me emociono bastante facilmente – acho que até por desfile de escola de samba, se bobear. Mas ironicamente não é fácil para mim chorar por causa de um livro. Já me apaixonei platonicamente por personagens quando era mais nova (Lancelote, Sherlock Holmes, há!), já me encantei por histórias ao ponto de querer ler e reler quantas vezes fosse possível. Mas chorar, foram poucas vezes. A  primeira eu lembro bem. Tinha 19 anos, estava no meio de uma aula de Técnicas de Reportagem e Entrevista lendo Eu sei que vou te amar, do Arnaldo Jabor. Aqui facilitou o fato de que meu coração já estava partido, então ao ler coisas como:

E eu? E eu? Pensa que é fácil pra mim?… eu ando na rua, eu olho um letreiro, ta teu nome.. passa uma mulher, vejo você… outro dia chorei diante e uma loja onde estava escrito: “Canos e Silenciosos”.. não sei por que este nome me deu uma nostalgia absurda.. canos… e silenciosos… a gente está emocionado agora.. mas a gente quis… você quis separar, não quis?…

Foi um pulo para começar o chororô, e para aquele livro virar minha bíblia por alguns tempos. Aí lá vão alguns anos e outro livro causa a mesma reação. Era madrugada e eu estava devorando A menina que roubava livros, naquele momento em que você sabe que falta pouco para acabar então mesmo que já esteja tarde e você tem que acordar cedo no outro dia, continua lendo. E PAM! PAM! PAM! Markus Zusak vai derrubando uma bomba após a outra, e não tem como segurar as lágrimas. Lembro do Fábio acordando e perguntando se estava tudo bem e eu “(snif) É que (snif) tem umas coisas tristes no (snif) livro”. Tenho até hoje a teoria de que na realidade o que cativou tantos leitores sobre esta obra não está necessariamente na qualidade literária, mas nesse processo de apego e desapego que o autor nos impõe. Se despedir de personagens nem sempre é fácil.

Um outro momento choroso em minhas leituras foi com A elegância do ouriço, de Muriel Barbery. A história é cativante, mas a escritora passa a perna no leitor e faz algo que decididamente não era esperado. E aí não é só a surpresa, mas como as demais personagens repercutem essa surpresa que acabam causando o choro. E já conversei com outras pessoas sobre o livro que disseram ter se sentido exatamente como eu, então acho que não é meu fator chorona pesando aqui.

E se comento isso agora é porque me dei conta que se esta coisa de chorar lendo livro é um evento raro para mim, estranhamente este ano já aconteceu pelo menos duas vezes. Meu coração estará mais amolecido? Os escritores estão mais cruéis? Serão os hormônios? Vai saber. só sei que com o final de The Perks of Being a Wallflower (Stephen Chbosky) e A Esperança (Suzanne Collins) lá estava eu de novo: “(snif) É que (snif) tem umas coisas tristes no (snif) livro”. Right in the feels.